флуд на духовные темы :)

[Радуга]

А зачем с кем-то "рвать"?Нужно просто вести контроль себя,отсеивать не нужные мысли,развиваться,а родственники и друзья(если они,конечно,друзья,а не какие-нибудь поросячи хвостики)) поймут.Что касается мнения толпы(стереотипщики,серая масса-называйте как хотите):быть "белой вороной" достаточно забавно,а следовать их мнению...глупо.Наоборот приятно ломать существующие рамки,стереотипы,внести немного "беспредельности" в наш мир,разукрасить что-то может быть...в общем ЖИТЬ нужно,светиться,а не прятаться за построенные какими-то умником прозрачные стены!
PS:надеюсь,то что я пишу мое мнение,а не "типовое, мнение большинства…
"))

Я тут как раз рассказ повстречала.Добрый такой,солнечный.Может тоже кому понравится:"

КРЫЛЬЯ

-Как мне найти Его?
-Это я, - ответил Он. - А вы кто?
-Я это Она, - сказала Она. - Я люблю Его.

-Странно, - подумал Он и, разбежавшись,
с разгона прыгнул в манящую зелень окна.
Падая, вместе со звоном разбитого стекла
Он услышал, как внутри Него зародилось новое сердце.
(В.Цой "Романс")

Я сломала крыло. Сам Бог не знает, как это получилось – видно, не уследил… А всё эта толчея в общественном транспорте! Кто-то толкнул, кто-то дёрнул – и вот результат: крыло безжизненно болтается за спиной и к тому же невыносимо болит. Меня душат слёзы обиды:
- Боже, как же так? Что же ты мне не поможешь?
- Мне что, к каждому ангелу-хранителю приставлять ещё по ангелу? Осторожнее надо быть! Крыло это тебе не рука…
Да я и сама прекрасно понимаю, что крыло – не рука. Сломанная рука быстро заживает, крыло же – хрупкое и тонкое, не срастается практически никогда. Но лучше умереть, чем услышать жестокий приговор…
- Боже! Как больно!!!
- Да не ори ты так. Сейчас посмотрю…
Ворча себе под нос, Бог надевает очки и внимательно изучает сломанное крыло. Потом вздыхает:
- На пенсию, конечно, рановато. Попробуем подыскать тебе какую-нибудь работу. Но не обещаю.
«На пенсию?!! Какую-нибудь работу?!!» За что, Боже, за что ты отмахиваешься от меня, как от назойливой мухи? Неужели такова твоя благодарность за моё усердие и добросовестность? И что теперь ждёт меня – перепись человеческих грехов в забытой Богом конторе? Это ли то, что я заработала?..
Слёзы туманом застилают глаза. Не конец жизни, конечно – без одного крыла ещё никто не умирал. И даже не так жалко крыла, как его – моего Сашки. Эх, Сашка, Сашка… Кто же теперь будет переводить тебя через дорогу, а? Кто будет таскаться с тобой по дворам с бродячими собаками, лечить разбитые коленки, вытирать твои слёзы и сопли? Кто будет водить тебя в музыкальную школу, беречь тебя и твою скрипку от гопников?..
Прихожу к врачу.
- Доктор, посмотрите пожалуйста.
Доктор смотрит. Качает головой:
- Ну-у… Можно конечно попробовать операцию. Но без гарантии, и… у вас деньги есть?
Деньги… Ну почему вы, смертные, так любите эти бумажки? Неужели думаете, что от них всё счастье? Глупые, глупые люди…
Откуда взяться деньгам у бедного ангела. Я шепчу еле слышно:
- Ампутируйте…
Крыло отрезали. Даже без наркоза. Думаете, ангелам не бывает больно? Ха! Ещё как бывает. Просто профессия у нас такая – страдать за других, принимать чужую боль на себя, не ожидая благодарности. Ну да ладно, по привычке прощаю… Положила крыло в пакет, иду по улице. Так, этого ещё не хватало: смеётесь? пальцем тычете? Конечно, ангел с одним крылом – вот это смешно! О, представляю, какой же у меня сейчас дурацкий вид!.. Тайком вытираю слёзы, разворачиваюсь на 180 градусов и с гордо поднятой головой шагаю обратно в больницу. Оттуда выхожу уже с двумя крыльями в руках…
Сижу в парке на лавочке. Разглядываю крыло: пушистые белоснежные перья, тонкие и нежные – точно кружево. Теперь-то они мне больше не понадобятся. Можно голубям подарить – вон как раз один ходит с подбитым крылом… Вдруг замечаю Сашку: он сидит на краю песочницы и чего-то ковыряет палочкой на мокрой земле. Ага, это он учится выводить буквы: «МАМА. МNР».
- Нет, Сашка, смотри, буква «И» в другую сторону пишется.
Грустит почему-то… Я сажусь рядом с ним на край песочницы и протягиваю ему приблудившегося котёнка. Сашка оживляется, бросает свои каллиграфические упражнения и сосредотачивается на кошаке.
- Знаешь, Сашка, я тебе вот что сказать хочу. Самое главное: не становись таким, как они, таким, как люди. Пусть в тебя тычут пальцем – не бойся выглядеть однокрылым ангелом!.. Теперь у тебя, наверное, будет другой хранитель. Но я всё равно буду рядом. Или… хотя бы часть меня.
Я открываю Сашкин чехол со скрипкой, бережно достаю её и прикрепляю к деке лёгкие, уже почти прозрачные крылья. На прощание целую Сашку в лоб.
- Береги её, твою первую скрипку. Я верю: ты обязательно станешь великим музыкантом!..
Теперь уже с уверенностью направляюсь к Богу. Я знаю, чего хочу.
- Ну и чего?
- Сделай меня человеком.
- Ты хорошо подумала? Зачем тебе это?
- Хочу стихи писать – как Сашкин отец.
- А, от которого жена удрала, оставив ему сына?
- Просто испугалась, потому что был не как все.
- Хм… Не слишком ли много философии для рядового ангела?
- Боже, это моя последняя просьба.
- Ну смотри, чтобы не пожалела: не так уж приятно быть человеком, а если ещё и женщина из тебя получится – то тем более.
Я поспешно киваю в ответ. Бог замахивается своей увесистой рукой, я съёживаюсь и зажмуриваюсь, чувствуя оглушительный удар…
…Прихожу в себя. Долго лежу на спине с закрытыми глазами, прислушиваясь к затихающему гулу в голове. Потом с трудом открываю глаза. Небо. Совершаю ещё одно усилие и приподнимаюсь с земли. Щупаю спину. Спина гладкая, ровная, без шрамов. Человек. Наконец встаю, начинаю отряхиваться, разминать руки и ноги. Тут из подъезда выходит длинноволосый парень, видя моё состояние, подходит ко мне:
- Помочь?
- Спасибо… Если бы вы… если бы ты знал, как я люблю твои стихи!
Его лицо озаряется удивлённой улыбкой. Он хочет что-то сказать, но сомневается. Потом всё-таки решается:
- А знаете… знаешь, меня, наверное, считают сумасшедшим, потому что я сочиняю стихи по ночам, сидя на крыше.
- Я знаю, знаю, - шепчу я.
Мы молча смотрим друг на друга, не отрывая глаз. Я нарушаю молчание:
- А впрочем, какая разница, кем тебя считают, если ты сочиняешь такие стихи…
Опять молчание. Он всматривается в моё лицо, пытаясь что-то вспомнить.
- Кажется, я тебя знаю очень-очень давно.
- Я всегда была с тобой… Научи меня писать стихи.
Он достаёт из кармана куртки мятую рукопись и, набросав на ней несколько слов, протягивает мне. Я стою и заворожено наблюдаю, как он уходит, потом стряхиваю с себя оцепенение и смотрю на рукопись. Его почерк, его стихи. На последней странице – слова: «Поэзия – это крылья. Лети, мой ангел!..»
Совсем некстати с неба на весь мир обрушивается дождь в миг, когда в моей голове проносится мысль: «Боже, кажется, ты наконец-то даришь мне счастье – хоть и человеческое, но всё-таки счастье…»
Взято из:http://steppenfox.iatp.org.ua/Vinni/proza.htm